Premier vendredi de dcembre. Premier gel. L'air a une puret coupante, la nuit est nette. Le ciel dur et brillant comme une cassure d'anthracite. Nulle empreinte. La boue du chemin a pris la consistance du marbre, I'herbe fait brosse sur le bord du soulier. Ni grenouilles, ni chouettes: les unes ont plong bas sous la pellicule de glace qui ternit toutes les mares les autres se recroquevillent, transies, dans leurs plumes au creux des souches ou dans les greniers perdus. Le silence est d'une qualit rare, il refuse le bruit, et nos pas n'y peuvent rien: ils se brisent contre lui, ils ne l'entament pas, ils ne parviennent qu' I'accentuer,  fournir une preuve de sa force et de sa profondeur.


					Herv Bazin 